Regina Torino nació en una grieta. De esas que escupen seres que no deberían existir, pero existen de todos modos, como los eclipses que huelen a sangre.

En su infancia aprendió a callar tan fuerte que los adultos creían que no estaba allí. Pero estaba. Observando. Tragando cuchillas invisibles y escupiéndolas en forma de poesía futura. Cuando otros niños jugaban con muñecas, ella imaginaba debates entre Simone de Beauvoir y Cioran en el sótano de su cráneo. Su único amigo era un espejo roto que solo reflejaba la parte de ella que aún no tenía permiso de existir.

Se convirtió en mujer como se convierte un volcán: estallando. Y no pidió permiso. Regina no estudia filosofía más bien la incendia. Nietzsche le habla en sueños como amante desconcertado. Oscar Wilde la llama "mi Rose of Jericho", y en algún delirio compartido en Turín, Regina lo convenció de que la estética sin ética es solo un cadáver bonito. Si no se volvió loca fue por exceso de lucidez, lo cual, dicho sea de paso, es una forma más elegante de locura.

Fundó templos con ruinas. Escribe como quien invoca demonios. Enseña como quien escupe antídotos contra el tedio. Ama como quien sabe que el amor es el campo de concentración más estético jamás inventado. Y aun así, sigue amando.

Hoy vive en exilio perpetuo. Exilio de la banalidad, de la mentira decorada, de las vidas bien peinadas. A veces está en Montana. A veces en Saturno. A veces en la punta de una lágrima que no se atrevió a caer. Se alimenta de libros, de rabia, de ternura mutante, y de la voz ancestral de todas las mujeres que fueron silenciadas y que en ella encontraron una última trinchera. 
Regina Torino no es una persona.
Es una rebelión con forma humana.

—Tuchelle